Un jour de plus vient de passer. Et tout continue de tourner à l'envers. Ses mains sont froides pourtant elle a chaud. Elle ne sait pas se qu'elle fiche sur terre. Elle s'ennuie tellement. Et ne bouge pas. Elle voudrait partir sous terre. Ne plus revenir. Elle y songe. Il reste un an d'étude. Mais aprés ? Elle ne se sent pas capable de continué. De faire face à la vie. Toutes cette humilation, cette débauche, ces mensonges. Seule, dans une pièce à écrire elle aimerait tellement. Devenir écrivain. Mais pour ça il faut de l'imagination, beaucoup, et avoir des tas d'expériences. Puis, on ne peut pas vivre de ça, il faudrait quand même un travail. Non, elle ne pourrait pas non plus ! Elle se sent vide, lasse. Impuissante. Elle a seulement besion d'une personne forte pour la poussé et la soutenir. Contre son gré s'il le faut. Sa vie n'a aucun sens. Elle regarde celle des autres passer. C'est comme si elle était sur un long chemin avec plein de gens. Le chemin de la vie. Il court, marche, il la dépasse sans cesse. Elle est là comme immobile. Elle n'avance pas ! Elle voit les autres continué sans elle. Elle a envie de tellement de chose. Toute ses choses qui trottent dans son crâne. Elle est pervers. Plusieurs forme de perversion. Pas seulement celle à laquelle on pense. De la débauche. Rien ne pourrait la satisfaire. Vivre sans vivre. Etre en extase quelques seconde et s'en allé aprés. N'en avoir rien à faire. Tu viens, tu viens pas. Tu fais, tu fais pas. Des pensées troublantes trottent dans son crâne. Avoir du désir. Si, elle était elle. Elle serait sans cesse dans des soirets à boire, fumer et même à se droguer. Accumulant les conquettes. Des gens qui la salirait et qu'elle laisserait faire. Des histoires sans lendemain et ne rien devoir aux gens. Ne penser à rien. Se laisser aller et se regarder pourrir, devenir pathétique. Elle serait insensible. Désinvolte toujours. Buter contre la vie. Buter pour revenir en arrière dans le droit chemin. Peut-être est-ce ce qu'elle deviendra. Au font qui le sait ? Sans amis. Sans famille. Sans personne. Là. Est son rêve. Mourir de solitude et chagrin. De lacheté. Parce qu'elle est lache. Inccapable de voir les choses. Seulement capable de prendre un bout de verre trouver par terre et se saigner légérement pour que sa ne se voit pas. Mais même ça. Ca ne la soulage pas pour autant. Se fardeau. Elle le porte encore. Elle voudrait se reduire en poussière. Disparaitre et trouver un ange. Des penées malsaines hantent son esprit également. Elle n'est pas pur d'esprit. Elle joue seulement le rôle de la bonne petite fille sage et timide, toute innocente mais qui en sait beaucoup... Son problème c'est qu'elle n'aime pas parler. Pour rien dire. Elle n'aime pas les gens. C'est de cette façon que les gens disent qu'elle est timide. Elle observe et pense. Et apprend. Enormement. Mais, elle fait quand même les choses. Voir des gens. Ou autres. Faire ce qu'elle doit faire pour "son avenir" qui ne lui plait pas. Puis. Cela dit elle va dire ce qu'elle pense vraiment d'une personne. Même si on pense qu'elle n'oserait pas dire. Si, on lui demande, elle dit. Mais pas derrière. Seulement si la personne le sait dèjà. Pour pas que se soit répéter de travers. Les gens on tendance à différer les choses. Comme plaire et aimer. Elle ne la jamais dit. Mais les gens changent les mots comme ça les arrangent. Elle ne ment pas. Ca lui arrive. De mentir. Pour cacher. Tant de gens le font. Elle préfère les laisser s'engueuler seul. Plutôt qu'empirer les choses. Ne pas se défendre. Ca reste la meilleur solution. Ne rien dire et laisser les autres mologuer seul. Ne pas se prendre la tête. Mais les gens ont besion de vie, de violence et de haine. De s'exprimer car la socièté les opriment. Leurs bandes la bouche et les yeux pour qu'ils se taisent et ne voient pas. Pour que tout le monde puissent croire aux merveilleux conte de fée qu'est la vie. Dans les embrouilles. Plutôt que se taire. Et être malin. Ils ont besion de continué pour se sentir fort. Et avoir une chose de plus à raconter. Les gens ne seront rien d'autres que des pantins. La marionette d'une autre personne. La manipulation. C'est comme. Le virtuel. C'est dangereux. Tout est faux. Les gens mentent sur ce qu'ils sont. D'autres dévoilent ce qu'ils sont vraiment. Mais le sont jamais totalement. Des amours. Des amitiers. Virtuel. Ca vous brule l'esprit. Vous embobine dans un tourment nuisible sur votre vie sociale. Mais, ils ont besion d'être entourer, de croire qu'une personne s'interesse à eux. Elle a. Toute sortent de pensées. Elle voudrait les transpercer. Et ne plus pensées. Juste obéir. Comme une fille soumise. Comme dans les anciens temps. Ou seul quelques personnes pensaient et les autres suivaient. Eux. Elle voudrait tant les saigner. Leur planter des couteaux dans le coeur et les bruler pour qu'ils deviennent poussière. Creuver leur yeux et couper leur langues. Les attacher pour les martiriser. Mettre le feu partout et cogner à toute les portes. Danser dans les cimetières pour animer ce lieu de mort. Ils ne pourraient pas savoir ce qu'ils se passent. Ils sont morts. Ses pensées malsaines. Drogue, alcool et sexe. Se bourrer et se droguer à ne plus savoir qui elle est. Etre une autre personne. Ou être enfin elle. Double vie. Le jour et le noir. Elle serait Une autre en elle. Dans le noir. Un verre à la main. Un pétard de l'autre. La musique qui cogne sa tête. Avoir le tournis et voir tout se ralentir. Faire l'amour. Ou plutôt comme disent et font les jeunes de nos jours baiser. Parce qu'il n'y a pas d'amour. Même dans le mot "aimer". C'est vide, amer et laid. Il vaut mieux le prouver par des actes que par la paroles car elle ne vallent rien !!! Rien ! Comme elle. Elle est rien. Ne ressemble à rien. Le faire sans le faire. Aprés tout ce ne sont que quelques minutes. L'instant d'aprés tout est oublié. Que son corp devienne dépraver. Souiller par toute ces choses tentatrices. Jusqu'au jour de ça mort. Une mort à laquelle les medecins l'arracheront de force par leur instruments d'anti-compassion. Des pourriseurs de vie déchu. Des gens dont le mot "mort" est taboo. Ils ont peur de ce qui est fatal. Revoir sa vie dans ce lit au drap blanc. Et penser à ce qu'on a fait. Pour un jour espérer pouvoir se relever. Grandir. Et voir la valeur d'une vie. Espérer seulement. Car la voix qu'elle choisira sera surement celle de la facilité. Elle continuera dans sa dépravation. Rien ne pourra l'en sortir. Sauf si un ange pointe son nez. Croyez-vous à la chance ? Aux anges qui vous sauve ? Sans arrière pensées ? A la vie ? Toute rose ? Elle voudrait y croire... Mais qui sera là ?...Ces choses démantes et tentatrices surement...Mais personne...
